Поэт
Поэт творит немного лет
Писать не может он по лжи.
Поэтому и не секрет,
Когда убитый он лежит.
Он словом многих задевает,
Кто не выносит яркий свет.
И так по правилам бывает:
Поэт убит, убит поэт.
Пример в истории – наука,
Тому, кто тянется к перу.
Пусть помнит, что это за мука
Коль не угоден ко двору.
Но так затеяла природа:
Ты из народа для народа.
Так если хочется, пиши!
В деревне ль, в городской
глуши.
Не жди какой-либо награды,
И будет жизнь как испытание
адом.
Пиши в тиши и для души,
Пиши как надо и не надо.
Сейчас же многие все пишут.
А слышат их? Едва ли слышат.
Писал бы так, что все забыли,
Тогда б конечно не убили.
Но так природа повелела:
Пиши по голосу души.
Поэзия – святое дело,
Но только с правдой не греши.
Достиг шестидесяти лет,
Так значит ты и не поэт.
А если в старости душа
забродит,
Вторая молодость приходит.
Да, опыт жизни, жизни свет.
Пиши, попробуй – мой совет.
Тогда стихи – твоя отрада.
От жизни больше нам не надо.
Ни наслаждений, ни прикрас.
И старики покажут класс!
Известны на миру творенья
На склоне и не малых лет
Картины пишут и
стихотворения,
Ничей не слушая совет.
Пока им солнца виден свет.
И как бы их жизнь ни зажала,
Как были б дела ни плохи.
Поэты не пишут жалоб,
Поэты пишут стихи.
