На фоне скучного заката
Он говорил, потупив взгляд,
Что это сердце виновато,
А он ни в чем не виноват,
О повседневной круговерти,
О том, что в жизни он - иной,
Вещал ей человек без сердца,
Оратор книжки записной...
Ушел, не попросил прощенья
И не узнал в потоке дней,
Что целых два сердцебиенья
Теперь достались только ей.
