Мне бы холст дописать, а потом на покой,
Чтобы в осень ушли все сомненья.
Словно беличьей кистью вожу пятерней.
За окном и в ушах ветра пенье.
Я рисую сады - белых яблонь дымы.
Подобрать не могу полутОна,
Где на крыше избы снег от грязной зимы,
Почему-то до боли знакомой.
И фаланговый хруст нарисуется в куст
В том саду возле самой ограды.
Удивительно, но... показалось, что пуст
Этот дом, где мне были бы рады.
Дорисую стену из штрихов кирпича,
Что когда-то тепло сохраняла.
Докатилась слеза, догорела свеча.
Белый холст, как зимы одеяло.
